District 9 - The Movie, or the Mother of Metaphors on Xenophobia and Racism

Originally a movie based on real events that took place in South Africa (District 6 in Cape Town was declared a White-Only area in 1966 and forced removals and evictions started in 1968. By 1982, more than 60,000 persons had been relocated 25 km from District 6 and all standing buildings been bulldozed but for the houses of worship), the South African movie, District 9, is so strong that it becomes the Mother of Metaphors on Xenophobia and Racism.

District 9 is a science fiction movie, and as such, does a good job at exposing our very human feelings vis-à-vis all things alien. The undesirable “alien” population who lives in District 9, Johannesburg, is indeed rather… different. The movie director did not go as far as totally removing all resemblance with our species. These "aliens" are able to stand erect on their two hind legs, have arms, and a head, and have a language (even so, I was thankful for the subtitles: I did not understand a single word they uttered). These aliens are alien in as much as they do look like giant shrimps, with their skin made of some hard carapace/scale and their head with the little tentacles that give them a funny mustache. They came on a mother ship that hangs over Johannesburg and has been hanging there for 20 years when the movie starts. They “landed” on Earth when the humans opened up the ship, found them starving inside, and carried them into refugee camps to feed and heal them… thus creating the slum that is now District 9 at the beginning of the movie.

Twenty years later, the threshold of tolerance is reached and xenophobia rises. A system of segregation (really, of Apartheid) separates the “non-humans” from the “humans” and the government through an agency called MNU (Multinational United, a wink to UNO?) decides to relocate the aliens further away in an altogether new refugee camp, presented as the ultimate refugee camp for cleanliness and hygiene. Evictions are served, and I will try not to spoil the movie further as I share the thoughts and challenging moments it raised in me.

Of course, I commend the director and its team. Deciding upon a reasonably alien-looking creature (a giant shrimp) but keeping the main characteristics of what’s make us superior mammals (standing erect, a developed language and a highly developed technology… much higher than ours as is always the case in science-fiction movie) is a coup de maître. The human species’ destiny in science-fiction movies always seems to be that of the mean moronic Nazi in post World War 2 movies that brought good conscience to nations who didn’t dare examine their past or their actions during the war: the Nazis were cruel to the point of stupidity, had technology, but the smart French Resistant always outdid them (no word on the French collaboration!). Here again the same scenario: the aliens have a much higher technology than the humans, but eat tinned cat food (they do not even bother to open the cans!) and get done by a bunch of illegal Nigerians who sell them hundreds of cat food cans for money, or, even better, their alien weapons. These latter are useless to humans because they work only on contact with the proper DNA. The Nigerian chief in his wheel chair is as avid of this alien technology as the MNU, South African government and by extension the Western world. But hush!

The aliens are nicknamed “prawns” by the humans. Immediately come to mind the innumerable lists of derogatory terms/slurs humans created and used every time they felt threatened by someone. From slavery-related words to segregation and Apartheid, from “Yid” to “Jude”, from the Dreyfus Affair to Nazi Germany and anti-Semitic Poland and current France, from “bicot” to “raton” to “Paki” in the post-colonization era, from “limies” to “frogs” to “macaroni” to “slant-eyes” to “red skin”, human creativity in language seems unfortunately at is best when it is speaking out hatred and fear of the alien. Is xenophobia truly such a linguistic asset of the human mind? I shiver at the thought.

When the evictions are served, other images invade the spectator’s mind. Not that I lived World War 2, or any other war, but famous pictures of the Warsaw Ghetto came to me, the little boy with his hands up… Images of millions of displaced persons, in Rwanda, in Sudan, in Vietnam, in Afghanistan, ending up parked like cattle in refugee camps… Images of Gaza and the wall that cuts the Holy Land in two, on the one side of the wall, the wealthy Israelis, on the other side, Palestinians surviving in squalid conditions... Images of the shacks in Brazil, India or elsewhere that make our planet, the “planet of slums”…

District 9 goes beyond being a metaphor on what the Apartheid regime was. District 9 illustrates the consequences of hatred and contempt for the Other, the Human Alien Other, legal or illegal.










The Warsaw Ghetto Picture….


Vietnamese Refugee in Thailand

Refugee Camp in Gaza

Elfriede Jelinek, ou le mythe autrichien ébranlé

Briseuse de rêves ou artiste accomplie? Telle est la question que je me pose à la fin de l’été, après la lecture de plusieurs romans du Prix Nobel de Littérature 2004, l’Autrichienne Elfriede Jelinek.

Si tout comme moi, vous gardiez de l’Autriche une vision aseptisée, de bonbonnière aux douces couleurs pastel, sur fond de valse de Strauss, avec Romy Schneider et sa lourde masse de cheveux remontée en chignon quand elle interprètait Elizabeth “Sissi” von Wittelsbach, ou une vision plus sportive avec Franz Klammer slalomant à vitesse presque supersonique à Innsbruck, il se peut fort que ces dernières années aient déjà quelque peu eraflé cette naïve image d’Epinal. Entre les deux affaires de kidnapping et d’inceste, l’agence de tourisme sexuel de Nikki Lauder, ancien pilote de Formule 1, les virées politiques à la “plus à droite que moi, tu meurs!” du maintenant défunt Jorg Haider et de son parti populiste, l’image d’une Autriche aussi légère que la crème Chantilly des cafés servis à Vienne, aussi culturellement joyeuse et inspirée qu’une oeuvre de Gustav Klimt, cette image quitte votre esprit définitivement à la lecture des livres d’Elfriede Jelinek.

Célébrée pour la polyphonie de son écriture, sa dénonciation presque poétique des maux qui affligent l’Autriche d’après 1945 et l’Autriche contemporaine, l’oeuvre d’Elfriede Jelinek est avant tout sulfureuse. Certes un prodige d’écriture et de jeux de mots -au moins dans la traduction en anglais... car je n’ai pas osé m’attaquer à la version originale en allemand. Depuis Die Buddenbrooken de Thomas Mann, je n’ai plus rien lu dans la langue de Goethe-, certes des phrases vertigineuses de sens et de pirouettes littéraires sémantiques, mais aux dépens de la santé mentale du lecteur. Celle des personnages d’Elfriede Jelinek est totalement à la dérive: femmes battues et se laissant battre, victimes d’abus et d’humiliations sexuels entérinant des relations maritales sado-masochistes, comme c’est le cas pour la mère de Rainer et d’Anna dans Wonderful, Wonferful Times, ou pour Gerti dans Lust; ou encore touchant à la perversion inhérente au détournement de mineur dans The Piano Teacher.

Que ce soit d'ailleurs The Piano Teacher (dont il existe un film avec Isabelle Huppert, mais que je n’ai pas vu , -et que je ne pense pas voir, je ne suis pas à ce point masochiste-), Greed, Lust ou encore Wonderful, Wonderful Times, les quatre oeuvres que j’ai lues cet été, la violence insupportable d’une sexualité décadente, évocatrice des fins d’Empire (Romain, ou Troisième Reich revu par Visconti dans Les Damnés: http://www.in.com/videos/watchvideo-trailer-the-damned-1969-visconti-les-damnes-vo-2377373.html), s’accompagne aussi d’autres formes de violence, politique et économique, opposant Hans à sa propre mère, veuve d’un socialiste mort dans les camps de concentration, Herr Direktor à ses ouvriers, la pianiste à ses elèves; mais aussi violence faite à l’innocence de l’enfance. C’est à se demander, à travers ce déploiement intellectualisé de la violence, si ce n’est pas d’elle-même que l’auteure parle. Jelinek, tout comme Anna dans Wonderful, Wonderful Times, ou encore cette autre Anna dans The Piano Teacher, était destinée à une carrière musicale et tout comme ses deux jeunes anti-héroïnes, en proie à d’intenses dérangements psychologiques. Ces derniers ont même empêché l’auteure de se rendre à Stockholm pour recevoir son prix Nobel, tant il lui est impossible d’affronter la foule, de parler en public, comme Anna qui traverse des périodes de silence, perdant la parole, ce logos qui différencie l’Homme de l’Animal.

Discours: http://nobelprize.org/mediaplayer/index.php?id=721

Est-ce la condition féminine, la soumission de la femme dans la société autrichienne présentée comme capitaliste, conventionnelle et catholique, à l’instar sous-entendu des “3 K: Kirche, Küche, Kinder”, que dénonce ainsi Jelinek? A trop se répéter d’un livre à l’autre, à trop rouler dans la boue l’ego et les maux du mâle (sans jeu de mots!), de l’Homo Austriansis devenu symbole de l’Homo Sapiens contemporain, même si cela est fait dans un registre de langue autrement plus riche, recherché et intellectuel que celui de Houellebecq (pour trouver un élément de comparaison à forte connotation sexuelle), l’auteure finit par ne plus convaincre. A crier au loup quand il n’y en avait pas, Pierre perdit toute crédibilité!

Sur les quatre romans lus, celui que je recommande quand même, c’est Wonderful, Wonferdul Times: effrayante vision de l’Autriche post-hitlérienne, qui se complait dans un rôle de victime du fait de l’Anschluss, n’ayant jamais le courage qu'eut l’Allemagne de confronter ses péchés, mais aussi effrayante descente aux enfers pour les quatre adolescents du roman: Rainer, Anna, Hans et Sophie, ou comment la violence engendre la violence qui engendre à son tour une certaine forme de terrorisme et de criminalité. Ce roman, situé dans les années 50 pourrait bien avoir comme cadre les années 70 ou cette première décennie du XXIème siècle. Ames sensibles, s’abstenir!

©Sarah Diligenti, septembre 2009 pour La Plume d'WAA

Summer Strolls

There is nothing I find more relaxing than summer strolls, hunting for the unexpected flower or insect picture.

In D.C., two magic places work year round and are at their best in the spring and summer: Mount Vernon, the compulsory pilgrimage to George Washington's home and Washington's best-kept secret, the mansion, estate and gardens of Marjorie Merriweather Post: Hillwood Museum.

The Butterfly at Mount Vernon

or

The Bumble Bee and the Blue Thistle at Hillwood

If only choices were always as simple!

***

One may prefer decoding an artist's pictural inspirations. When strolls in Giverny are but only a dream not yet come true, strolls in Hillwood's cutting garden and Japanese garden offer comfort and hope.

The Japanese Garden?

or The Cutting Garden ?

I fancy that Manet is giving me his blessing for walking around these beautiful gardens and trying to understand what he saw, what he felt, and what he interpreted of Nature's bounty, of Nature's beauty, of Nature's colorful summer kindness to human eyes tired of the winter grays and the winter blahs.

Nympheas at Giverny, waterlilies in a Japanese garden in DC....

...Bridges to cross....

Waterfalls or water music...

...The Japanese maple trees are ablaze already...

Dame Sei Shonagon's spirit espouses Manet's.

The world is a garden...

L'amertume de l'exil: Andrei Makine

Recevoir un Prix Goncourt bien mérité, qui récompensât vraiment le talent, la langue et l’originalité, ce fut le cas d’Andrei Makine en 1995 pour son superbe roman, « Le testament français ».

Ce qui n’empêcha certes pas la critique littéraire de crier à l’imposture, et de traiter Makine de “métèque de la littérature française”. Certains auteurs dont l’œuvre est ainsi récompensée, disparaissent parfois sans jamais publier autre chose; d’autres enchaînent livre après livre, exploitant un filon ou une niche, diluant leur talent et leur style, au détriment de Dame Littérature. Quelques-uns résistent au temps, aux vagues qui font et défont la gloire littéraire, et écrivent sans chercher à plaire ou parfois même prêts à déplaire.

Makine demeure un cas particulier. Il a écrit treize livres; le quatorzième, « La vie d’un inconnu », est probablement la meilleure surprise de la rentrée littéraire de janvier 2009. On peut dire de Makine qu’il reste fidèle à son style, néo-classique s’il en est, loin des extravagances linguistiques de Perec ou Devos, stylistiques de Sarraute, et sémantiques d’auteurs allant de Houellebecq à la “trash littérature”. Il reste aussi fidèle à son sujet, à cette niche qu’il revendique comme personnelle, roman après roman, celle de la Russie Soviétique et des souffrances de l’homme (ou de la femme) sous ce régime totalitaire. Si son enthousiasme pour la France qu’il “choisit” en 1987 marque ses quatre premiers livres, voire même le très controversé cinquième livre “Le Crime d’Olga Arbélina”, petit à petit est apparue une deuxième tendance dans l’œuvre de l’écrivain, celle de l’amertume de l’exil, entamée dès "Requiem pour l’Est”. Par coups de plume bien acérée, Makine écorche, égratigne, tente de secouer cette France qu’il avait idéalisée et qu’il découvre n’être pas, n’être plus, et qu’il finit par dénoncer dans un pamphlet qui est aussi un réquisitoire, “Cette France qu’on oublie d’aimer”.

Son dernier roman, "La vie d’un inconnu", marque peut-être la synthèse des sentiments qui tourmentent l’auteur en la personne de son narrateur, Choutov, écrivain russe exilé en France, le double de Makine. D’un côté, l’amertume de l’exil volontaire dans un pays adoré, choisi, mis sur un piédestal, une « France éternelle » que l’auteur souhaiterait figée dans la splendeur de son passé historique mais qui évolue au gré des migrations, et de la langue, qui n’est plus celle de Voltaire, ni celle de Stendhal, car « aujourd’hui, la personne préférée des Français est un footballeur et non plus un poète » (p 38 Vie d’un Inconnu). Face à cette transformation du pays d’élection, et aigri par une histoire amoureuse impossible, le narrateur est pris d’un violent sentiment de nostalgie pour le pays qu’il a quitté et retourne à Leningrad, maintenant St Petersbourg, persuadé d’y retrouver son âme et l’amour de sa jeunesse, mais se retrouve de nouveau en exil - «Qui est-il ? Un Russe ? Mais passez bien habillé pour cet endroit. Un étranger ? Mais manquant de cette aisance qu’on sent au contact des Occidentaux. » (p89)-, ne pouvant comprendre ses anciens compatriotes retournés (au sens du « Retournement », excellent livre de Vladimir Volkoff) par la nouvelle Russie, qui « a copié ces modes occidentales et maintenant s’amuse à les pasticher. » (p72), alors « qu’autrefois un recueil de poèmes pouvait changer votre vie, mais un poème pouvait aussi coûter la vie à son auteur. Les strophes avaient le poids des longues peines derrière le cercle polaire où tant de poètes avaient disparu… » (p99)

Si le narrateur par deux fois exilé réssuscite, c’est grâce à Gueorgui Lvovitch Volski, le vieillard grabataire qui attend silencieusement qu’on le déménage, tant il gêne les nouveaux Russes que représente Iana car «quand on était jeunes, on n’avait pas le temps de parler avec les gens comme lui » (p75) et son fils Vlad, né à la chute du communisme, qui n’a donc pas grandi dans l’univers soviétique des Pionniers et des privations, et qui « parle une langue que Choutov n’a jamais entendue en Russie » (p93). Volski (Est-ce un jeu de mots sur Vronski, l’amant d’Anna Karénine ?) est un rescapé du régime totalitaire stalinien, un de ces personnages chers à Makine et qui font la grandeur humaniste de son œuvre (La fille d’un héros de l’Union Soviétique, La musique d’une vie, La femme qui attendait). Il a survécu au siège de Leningrad, il a survécu aux camps, il a survécu à l’atrocité et la folie du régime et des sbires de celui-ci : police secrète vous emportant en pleine nuit, interrogations, disparitions… Son histoire, au-delà de la parole historique, est aussi celle de son amour pour Mila, amour qui vécut, survécut, et mourut au rythme de l’histoire de l’URSS stalinienne. Un amour qui demeure après la mort de Mila, exemplaire par sa fidélité, et symbole aussi de cette Russie d’avant l’occidentalisation.

Grâce à Lvovitch, le narrateur « sait désormais que les seuls mots dignes d’être écrits surgissent quand la parole est impossible. » (p 288) et « qu’il n’appartiendra jamais à ce monde russe qui renaît maintenant (…) dans sa patrie. Il restera jusqu’à la fin dans un passé de plus en plus méprisé et de plus en plus inconnu d’ailleurs. Une époque qu’il sait indéfendable et où pourtant vivaient quelques êtres qu’il faudra coûte que coûte sauver de l’oubli. » ( p289)

Espérons que Makine survivra à ce double exil : l’exil volontaire qui s’avère difficile à vivre dans un pays qui semble bien loin de l’idéal qu’il s’en était fait, et l’exil intérieur de celui qui ne fut jamais prophète en son pays natal et ne peut plus le reconnaître, devenu lui-même, à 52 ans, monument historique d’une époque révolue.

Parabole des Temps Modernes: Le Bon Samaritain au 21eme siecle

Ceci n’est pas une plaisanterie, mais un texte très sérieux, écrit en anglais par une de mes “collègues bloggeur”. Nous sommes toutes une communauté d’auteurs sur www.opensalon.com . Verbal Remedy a accepté que je traduise son texte en français.
Cette réécriture d’un des plus beaux textes des Evangiles montre combien le texte peut tout à fait être contemporain: il suffit d’avoir l’esprit -et le Coeur- grand ouvert… Son texte en anglais est ici: http://open.salon.com/blog/verbal_remedy/2009/04/17/lost_in_translation

Un homme se rendait de New York en Floride, lorsqu’il tomba entre les mains de pirates automobiles. Ils le dépouillèrent de ses vêtements, le rouèrent de coups et s’enfuirent, le laissant à moitié mort et nu.

Un télé-évangéliste passait sur la même route, et quand il vit l’homme blessé, il le doubla, le laissant sur le bord de la route, et continua son chemin.

Un manifestant, en route vers une manifestation anti-taxation (anti-Obama), arriva à passer au même endroit et lui aussi, quand il vit l’homme blessé, le doubla, le laissant sur la route et continua son chemin.

Un homosexual liberal, écolo et coco sur les bords, arriva à l’endroit où l’homme blessé se trouvait; et quand il le vit, il eut pitié et s’arrêta.
Il alla à lui, pansa ses plaies, lui versant de l’huile et du vin. (Beaucoup de vin. Du vin fabuleux).
Ensuite, il mit l’homme dans sa Volvo, le conduisit à l’hôpital le plus proche et l’y fit admettre.
Le jour suivant, il sortit sa carte Visa et en donna le numéro au directeur de l’hôpital.
“Prenez soin de lui”, dit-il. “Et quand je reviendrai, je vous rembourserai pour toutes vos dépenses supplémentaires”.

“Lequel de ces trois hommes fut un bon voisin pour l’homme qui tomba entre les mains des pirates automobiles?”, demanda Jésus.
Le juriste répondit: “Celui qui eut pitié de lui”.
Jésus lui dit: “Va et fais de même”.

Inventaire à la manière de et en hommage à Sei Shonagon

Dame Sei Shonagon est une femme de lettres japonaise qui a écrit vers l'an 1000 ce qui est considéré comme une des oeuvres majeures de la littérature japonaise. Notes de chevet, texte inclassable annonçant ce qui est connu en littérature moderne comme le "fragment". Notes de chevet est une collection de listes, de poésies, de complaintes et d'observations glanées tout au long de son séjour à la cour durant l'époque de Heian. Je tente ici de lui rendre un modeste hommage.

Choses élégantes

Le V de la passée du soir sur fond de soleil couchant automnal, les sombres silhouettes chinoises des arbres en hiver, les cerisiers du Japon en fleurs autour du Tidal Basin comme autant de Belles du Sud en crinoline et capeline fraiches et roses et pâles. Floraison de l’orchidée, une pivoine solitaire et épanouie dans un vase clair, un bouquet de tulipes s’abandonnant avec langueur. La longueur d’une nuque dégagée de chevelure. La démarche altière des Africaines.

Choses qui ont un aspect sale

Les taches jaunes du temps et la rouille des jours au creux des plis des vieux draps de lin et des vieilles nappes. Le divan dépassé par les années. Les feuilles mortes agglutinées le long du trottoir quand il pleut. Les grains de sable mouillés sur les jambes pâles. Les vitres grasses de fumée dans les bar-tabacs. Les étagères poussiéreuses d’une bibliothèque à l’abandon. La devanture de la boucherie-charcuterie : faisans et venaison suspendus. Les stations de métro de Paris. La neige en ville.


Choses désolantes

L’âpreté au gain. La guerre. L’intolérance. La grimace de haine qui déchire un visage. La méchanceté. La violence. La nature souillée, défigurée par les abus de l’homme : ordures le long des routes, dans les parcs ; îlots en sacs de plastique dans le Pacifique. Les ours polaires sans abri, les chasses au loup en hélicoptère, le pillage des océans et le viol des forêts tropicales. Les insultes devenues expression poétique contemporaine. La mort des idéaux. L’amour de l’argent.

Choses consolantes

Le sourire de ma fille. Le sourire de mon fils. La confiance douce du chat sur la couverture. Le soleil qui finit toujours par revenir. Les Béatitudes. La brise odoriférante d’un jour de printemps. Le bruit des vagues. Un oreiller propre sur un lit propre et tout juste fait, une senteur de lavande quand on s’y étend. L’odeur du pain chaud. L’amitié loyale. La prière de Saint François d’Assise. L’étreinte de l’ami(e). Le silencieux spectacle du lever du soleil sur le Grand Canyon. Le silence lui-même.


Choses qui me font battre le cœur

Le premier coup de tonnerre. La porte qui s’ouvre et qui se ferme : battements de peur, battements d’espoir. Le courrier quotidien, les messages sur le répondeur téléphonique. Les coups de fil en pleine nuit. Ne pas savoir où se trouvent mes enfants, ne pas savoir les consoler quand ils en ont besoin. Parler en public, poser une question dans une pièce pleine d’inconnus. Contempler le vide et se dire que ce serait si vite fait de basculer. Revoir celui que j’ai aimé naguère.


Choses qui ne font que passer

L’avion dans le ciel laissant une trainée de vapeur dans son sillage. Printemps, été, automne, hiver. L’enfance. L’amour. Nous.

Girl's Scout Cookies: The Craze, The Dilemma and The Verdict

March is back and I feel assaulted every time I go for groceries. Right outside the main entrance of my local Giant’s, weekend after weekend, high-pitched little Girl Scouts try their hardest to convince me and the other weekend shoppers to buy their cookies…or else!

It’s not that I do not like Girl Scouts, I was one once three decades ago, albeit for one year only: the pack mentality did not work for me. It’s not that I do not like cookies: I do, but they have to be home-made, so that I know exactly what’s in them. Of course, as a full-time working mother, my cookie-making talent is only put to good use once a year, from November to January, when I become a first-class cookie warrior. My cookies are given to friends and family alike, along with home-made winter jams, and other sweet or savory “friandises”. Gift-giving means also time and thought-giving. My baking craze of the end of the year is often the time when I reminisce of the good times I’ve had with the persons for whom I bake, which makes them even dearer to me.

So what about the Girl’s Scout cookies? I do not want to sound like a party pooper. I do not want to be the mean middle-aged mother nor the bitter bad-mouthing bat. Nevertheless, I cannot condone Girl’s Scout Cookies. I looked at the nutrition facts from the bakers’ web sites: http://www.littlebrowniebakers.com/ and http://www.abccookies.com/ .




The “healthiest” Little Brownie-baked cookie is not the sugar free Chocolate Chips as advertised: one serving of this “sugar free” cookie is 3 cookies, 160 calories with 80 calories from fat, 0 sugar but a total carbohydrate of 22g with sugar alcohol 7g. It is also indicated that “Excess consumption may have a laxative effect”. Does this mean that a healthy cookie has to be a diarrhea-inducing cookie?



On the other hand, the serving of the seemingly not healthy Trefoils cookie is 5 cookies, a total of 170 calories with 70 calories from fat, 7 g of sugar for a total of carbohydrate of 23g, but no sugar alcohol. Who eats up to 5 cookies anyway? To my mind, the healthiest cookie will be the Trefoils…


As for the ABCcookies, their new Reduced Fat Daisy Go Rounds cookies serving claim 100 calories per serving, 20 cal from fat, a total carbohydrate of 19g with 8 g sugar, but they use the addictive high fructose corn syrup, most likely more than 2%, since all of the others say less than 2%. I am curious… Amongst the ABCcookies less healthy cookies, such favorites as Peanut Butter Patties, Thanks-A-Lot and Lemonades, with a serving of 2 cookies for 150 calories, between 60 and 70 calories from fat, and a total carbohydrate between 17 and 19g, out of which the sugar is between 9 and 10g.
The healthiest ABCcookies-produced cookie appears to be the Shortbread, with a serving of 4 cookies for 120 calories, and only 40 calories from fat, and 4g of sugar for a total carbohydrate of 19g.

Let’s not even mention the decadent new cookie, called Dulce de Leche, produced by the Little Brownie bakery: with 3 cookies for 200 calories, 90 calories from fat, 25 g of total carbohydrate out of which 11 g of sugar…

Am I being guilty of fierce cookie-nutrition-facts inquisition? Am I leading a crusade against the Girl’s Scout Cookies? There must be better ways to raise money than to always rely of bake sales, cookie sales, etc… Food as a treat is no treat at all but a dangerous weapon: a legal form of drug.

Am I guilty of remaining silent? The high-pitched voices are still ringing in my ears, and will do so until the last weekend of March: “Help raise money for the Girls’ Scouts! Buy Girls’ Scouts cookies! If you do not want to buy them for you, buy them and donate them!”

Would the new perfect murder weapon be the Girl’s Scout Cookie! Let the others’ arteries clog! Why would I buy for others what I deem not worthy for myself?